UNIENDO ARTES

INTENTO DE OLVIDO

Desde que marchaste, 
he dejado de usar
las redes sociales,
preguntar a nuestros amigos
para saber de ti...

Lo mejor para ti,
para mí,
es un borrón y cuenta nueva,
está bien así,
un leve formateo a nuestras memorias...

Por una vez en nuestras vidas
dejar nuestros caprichos por la razón...

No puedo sonreír tan fácilmente
cuando has dejado todo inundado
y en mar de culpas...

Porque lo sabes bien,
yo fui el culpable de todo esto,
eres perfecta así, siendo tú...

Soy el malo así,
siendo yo...

Así qué, 
pásenme el trago más caro,
que solo quiero dar un último salud a tu nombre,
beberme tu recuerdo
en medio de melodías fúnebres...


Poder asimilar y sonreír,
aunque luego no estarás
aquí... 

MUNDO REAL Y VIRTUAL

Todo cambió exactamente el año en que él llego a nuestra vida, para absorbernos y por un momento convertimos en esclavos de un teclado, de una mal usada red social. Publicamos a diario fotografías de los lugares a los cuales asistimos, inventamos una vida paralela, donde creemos que somos los chicos populares o en el peor de los casos que los demás están pendientes a cada actividad que hacemos. 

Comencé a usar el facebook porque quería mostrar lo que escribía y cuando menos me dí cuenta mi lista de amigos aumentó, cada día habían llegado nuevas solicitudes, mensajes de personas pidiendo un me gusta a su foto de perfil, un me gusta a su comentario vertido en breves lineas asesinas. No recuerdo el momento que creí haberme vuelto escritor, solo recuerdo un día que quería alterar mi realidad, para escapar de problemas; solo recuerdo mi edad en ese entonces y sé que no he parado de hacerlo, cada vez soy mas cuidadoso cuando observo mi computador. Me doy cuenta que nuestra realidad es muy distinta a la vida virtual que hemos creado, aun así sentimos que es un mal necesario.  

Mi vida real no tiene nada que ver con la virtual, es más en este momento mientras escribo la breve crónica, estoy vestido con mi ropa de trabajo, no con un cigarrillo ni con una taza de café, no uso una maquina de escribir ni tengo un gran tacho de basura repleto de papeles marcado de errores. Soy una persona común y corriente, una persona como tú que tomas el tiempo de relajarte viendo los perfiles de tus amigos, persona como tú que se etiqueta en las publicaciones, persona como tú que está pensando en alguien más. 

Soy muy adicto a las redes sociales, sí acepto que se ha convertido en un vicio y que quizás a la gran mayoría de personas no les interese leer lo que tanto escribo, ya he dejado de escribir por mí, ahora lo hago por entretenerlos, en realidad quiero que sonrían o al menos lean unas cuantas lineas, ya que si fuera de las personas que escriben solo porque les gusta, no usaría ninguna red social y solo estaría con una computadora sin Internet. Es así de simple, todos hacemos algo con un fin, es mentira aquello que hablamos solo por hablar, en el fondo queremos que alguien nos tome en cuenta, pero eso no es deprimente, para nada, solo buscamos un entendimiento, sea racional o con leves brotes de locura, aquella de la que tanto nos han tildado a muchos. 

Somos advertidos muchas veces de no dejar muchos datos  publicados, ya que no faltan quienes quieran usar esa información que regamos en nuestros tan amados muros, pero lo seguiremos haciendo porque aun no nos ha pasado nada, sabemos el peligro, pero amamos esa sensación de adrenalina. Es esa extraña sensación la cual a muchos les ha costado mas que un bloqueo. 

No sabemos que moda nos va a tocar vivir mas adelante, no sabemos en que momento dejaremos de usar el facebook, ahora también usamos el whatsapp, el skype, instagram y tratamos de pulirnos en nuestras tan preciadas fotos de perfil, vivimos con el suero de los me gusta,  nos deprime no recibir comentarios, nos molesta cuando una persona especial no está en linea, cuando esa persona especial ha comentado cosas de otra persona, sentimos celos. Queremos las claves de nuestras parejas, queremos saber con quien habla, quien es ese amigo(a) que comenta todo, lo queremos todo y a veces todo no es suficiente. 

A veces debemos entender qué mandar indirectas, creernos dueños de la verdad, ser cerrados y vivir pendientes de lo que hace el prójimo. Solo nos hace ver como personas sin vida y ser peores de quien tanto criticas, es ese el momento que te das cuenta el haber alterado tanto tu vida real con la virtual, haber dejado por un momento de ser tú mismo... 

- Sopa de papel -

Sangre que brota 
gota a gota cada vez que tú dañas
a este cuerpo casi inerte y sin vida,
cuerpo humano… 

Niñez, sangre,
adolescencia, sangre
vejez, sangre...

Gota a gota se agota
la niñez sangrienta en el cuerpo del globo… 

Verano mas globos, 
los cuales llevas contigo
mismo parque de diversiones deambulante,
vagabundo andante, 
caminante... 

Todo eso es real en una hoja de papel,
como la amistad que hay con un animal fiel:
un perro,
cuatro patas,
una cola,
un ladrido que despierta…

Char’ apa, char apá
suena sobre algún lugar del cielo... 

El viento habla
y golpea los arboles
de una selva perdida;
perdida en tus ojos,
donde nada tiene valor…

De pronto, 
la tierra se abre formando
dos labios que esperan algo,
ahí aprovecho el tiempo breve,
el corto espacio,
solo para acercarme cada milímetro mas a ti.

Mi corazón quiere y mi cerebro abandona,
mis brazos quieren y mi cerebro los anuda:
brazos,
piernas
y lengua
se hacen nudo…

Mientras,
la muerte acecha,
ronda cerca a nuestros cuerpos
que no saben si mirar
o solo aceptar
que ella está presente…

El cielo se torna gélido
y el ambiente también.
¿Será que moriré?
¡¿Y mis sentidos?!
¿A caso los tiene ella?
¿Quién es ella?...

Quizás sea la mezcla 
de tabaco con marihuana
la que me hace partir de la realidad un momento,
o solo es un leve ataque de paranoia,
quizás simplemente 
la falta de carne me está afectando...

¡Quiero sexo con el mundo,
platicaré hasta quedar satisfecho,
hablare con él, contigo y conmigo!...

Pues la razón debe ser el líder
de cualquier encuentro,
sin dejarnos llevar solo por la locura
de dos cuerpos llamándose
y casi incendiándose...

Aunque mi razón 
tiene sabor a alcohol barato,
adulterado y falso como la gente.
Ni el polvo mas extraño va a ser capaz de adormecer
lo que pueda sentir, porque el polvo se va y se pierde con el viento
como cualquier recuerdo nada eterno...

Elementos simples:
aire,
agua,
tierra
y fuego.
Contigo nada es elemental, 
solo seguir viviendo
para contemplarte un poco más que ayer…

Uno es 1,
uno no es ninguno,
uno cuida a otro,
uno cuida a otro y otro no es uno,
pero al pensar en ti, pienso en 69;
visto desde las estrellas.

En un mundo microscópico
somos gigantes siendo insectos,
somos dioses viviendo como insectos,
tan soberbios siendo insectos
y...
¿Qué somos?
solo humanos…

¡Ay, mugre! 

Hay mugre por donde lo veas,
está asqueroso, 
podrido y apolillado,
como las viejas cartas que conservabas
cuando aguardabas mi retorno,
que a la espera fue eterna.
Provocaste un cólico verbal en mi:
solo gritaba versos del dolor
que me provocaba la ceguera por dejar de verte.

Ahí solo servia ese olor
a colonia de lavanda
que emanaba de tu ser
para distinguirte entre la multitud.
Sentir tu aroma y viaje como una bala
destrozando mis pulmones;
con la velocidad capaz de llevarse todo,
resumido en sueños,
simple como mi vida sin ti…

Recuerdo mi niñez en el globo,
recuerdo mucho dolor y sufrimiento
pero eso es nada comparado con el rastro que dejas,
dudo que deseo recordar, 
dudo si quiero olvidar.

¡Ay, recuerdos!

Después de todo
el corazón solo es un órgano que late
y bombea sangre,
pero:
¿Porqué duele tanto?

Si estoy sano 
o creo estarlo;
supongo que el dolor es el alimento de la vida
y los recuerdos la merienda para aprender... 

Solo sé que las almas 
no deben llevar comida al otro mundo... 

::

Sergio Sanchez / Jheison Ortiz Vega

DEJARÉ DE PENSARTE - POEMA

Después de todo,
era lógico que dejaría de ver tus fotografías
con mi expresión boba,
porque puedo dejar de verte,
pero aún no de pensarte...

Para dejar de pensarte debo tomar terapia,
semanas de reposo,
días de alejamiento
y horas sin verte en mi reflejo...

Está claro que soy un bohemio,
romántico adicto de llegar al infierno
con esa droga que solo tú tienes...

Pero es hora de rehabilitación,
no me hace bien aun consumirte
o peor aún ser consumido
como colilla de cigarro a cada viento golpeándome,
a cada soplo de aire y alma que tu consigues emanar
cuando estás cerca...

Voy a dejar de pensarte,
debo dejar de pensarte,
es más lo haré...

Pero aún hay una pregunta:

-¿Cuando voy a dejar de amarte?...

Viejos Amigos

Llevo mucho tiempo sin encontrarme con mis amigos de la adolescencia, tiempo el cual he dedicado a escribir y a conocer mas personas, ya que no podemos volvernos tan antisociales, debemos dejar de ser tan salvajes al menos un momento, dedicarle un día o quizás una noche a rendir un merecido homenaje a la vida. 

Un sujeto llega al cine, estudia la cartelera y solo por escapar un momento de la realidad en la cual ha estado viviendo, decide comprar un boleto para una película con un nombre nostálgico. El sujeto ha entrado a un nuevo mundo donde por un instante nadie lo interrumpirá, no tendrá la necesidad de abrir la puerta de su casa, ni la molestia de contestar el teléfono por la llamada de cada despistado servicio en ofrenda. 

El cine peruano nos ha dado el honor de sacar a la luz una joya con actores tan consagrados como Ricardo Blume, Enrique Victoria y Carlos Gassols. Son solo cuestión de minutos cuando te sientes un simple espectador a tan mágico momento, donde la enorme pantalla te hace sentir que compartes las escenas con ellos, mientras recuerdas tu vida, tus amigos tus vivencias, las palomilladas y tus amores de juventud. 

El sujeto que se ha sentado a la orilla de una fila, observa atentamente cada movimiento, memoriza cada palabra y recuerda las suyas. A la mente de las personas son las vivencias ajenas las cuales le hacen creer que forman parte de ellas o han formado partido en las mismas.

En el camino hemos conocido a tantas personas, algunos formaron parte de un nuevo clan llamado "hermanos". La amistad es la palabra mas simple que pueda existir, a pesar de su simpleza muchos no logran entenderla, hemos sido tan sembrados de hipocresía que queremos estar bien con todos a los que conocemos, aun así afectando la reputación del otro. Creyéndonos las personas perfectas, con principios y solo siendo gran parte del montón. 

Mis viejos amigos, son el grupo de personas que lo mas probable cuando necesite de ellos, estarán a mi lado, grupo de personas que saben mi nombre y no necesito hacerle recordar cada vez que nos encontramos. Los viejos amigos son los del barrio, los del colegio, los de la pichanga de arco con piedras y de china la apuesta. Mis viejos amigos no tienen nombres tienen chapa, no te extienden una mano, si no, las dos. 

Uno no tiene la menor idea cuanto durara una amistad, ya que según la filosofía popular, la amistad es eterna. Yo prefiero creer que la amistad es mas fuerte que el amor, pero de algo estoy seguro que amigos solo son pocos, al igual que en personas para confiar.

El sujeto termina de ver la película en el cine, sale apresuradamente, toma un taxi, llega a su casa, enciende el computador y se dispone a escribir lo que ha pensado durante la película que ha disfrutado como pocas. 

"Apoya el cine de tu país"

EL TIPO DE LAS LETRAS

Cuando comencé a escribir pensé en un alias, jamás me decidí por uno. Yo quería tener un nombre simple, sencillo, no quería que fuera grosero, ni algo que no entendieran.

El poeta maldito, un apodo con el cual me llamó un amigo, ya que según él, yo era de esos tipos a los que les gustaba escribir, pero le temían a la crítica. El me decía que muchos poetas se hacen conocidos cuando han muerto y es lamentable, no disfrutas de la fama en la cual alguien te señala por la calle, ni te saludan preguntándote ¿en qué te inspiraste? 

Me dijo: 

-Tú no publicas nada, te asusta a que las personas te digan en que estás mal. Si sigues así serás uno más del montón, aquellos que no luchan porque las personas sepan de su trabajo.

¿Esperas la muerte para que las personas pregunten por ti? 
¿Quieres ser un maldito?

Tenía la costumbre de escribir poemas de amor, que al pasar las horas volvía a leerlas, me resultaban aburridas, muy cursis, simples y sin sentido. Quemaba o arrojaba a la basura mi trabajo como poeta, pero es imposible olvidarte lo que de verdad has escrito, ya que esta en ti, solo tenemos que hacer el trabajo de unir nuestras palabras y formar un nuevo verso con el mismo toque.

Utilicé google para averiguar a qué se refería con “Maldito”. Cada vez que aparecían los resultados lograba ver una imagen. Era el rostro de un tipo cansado, con una mirada vacía y que solo transmitía soledad. Yo me preguntaba:

-¿Quién es este tipo?, ¿Qué tiene de especial?, ¿Por qué es maldito?

Charles Baudelaire, un poeta francés que nació en 1821, el año que fue la independencia de mi país. Escritor de “Las flores del mal” era un sujeto bohemio con gustos muy especiales hacia las prostitutas. Era un crítico con problemas familiares, alguien que mandó asesinar a su padrastro que por ironías de la vida, cuando Charles murió fue enterrado junto al tipo que tanto aborreció.

Me agradó leer su historia, a los 15 años estaba experimentando nuevas cosas en mi vida y por un momento pensé: ¿Mi vida será así?. Sentí que mi vida se parecía en algo a la de él, ya que mi mamá había enviudado en ese año y yo no soportaba la idea de que ella esté con alguien. 

En este año he adoptado un modo de escribir diferente, no he estudiado periodismo, ni literatura y no sé de historia. Yo solo escribo, porque me gusta hacerlo, deje de usar rimas para escribir mis poemas y comencé simplemente a plasmar lo que quería.

¿Cuál es mi secreto para escribir?:

-Centrarme en lo que quería hacer, pensar y simplemente decirlo. Ahora que lo pienso:

“El columnista” nació porque quería hablar de lo que pensaba durante el día, las escenas que aparecían en mi mente recordando lo poco que voy viviendo y que significan mucho en mi vida.

El columnista nació de un sujeto que solo escribía y de un poeta que se creía maldito, pero que en sus escritos muchos ven su vida.